O ANO DAS BRUXAS

A lua não estava ausente. Estava velada. Elod sentiu antes de ver. A floresta respirava diferente, como um corpo antigo que acorda de um sonho inquieto. As árvores curvavam-se levemente, não pelo vento, mas por reconhecimento.

O ar carregava um peso ancestral — o tipo de silêncio que não nasce da ausência de som, e sim da memória. Ela avançou entre raízes expostas com passos calculados, deixando que a capa escura se confundisse com as sombras.

A marca invisível sob sua pele respondeu ao chamado do limite, pulsando como um segundo coração. Ali, a magia não era jovem nem dócil. Era vigilante. E exigia respeito. Elod parou ao alcançar o círculo de pedras cobertas de musgo.

Cada uma fora colocada por mãos que já não existiam, seguindo um desenho que não pertencia a tempo algum. A lua, filtrada por nuvens finas, desenhava linhas prateadas no chão — sinais suficientes para iniciar o rito.