Sobre o livro
Meu irmão morreu em uma noite que nunca fez sentido. Disseram que foi um traficante. Disseram que ele devia dinheiro. Disseram tanta coisa. E eu acreditei. Durante anos, o ódio foi a única coisa que me manteve viva. Jurei que encontraria o assassino. Que o faria pagar. Que o destruiria, mesmo que isso significasse destruir a mim mesma.
Mas o que eu não sabia era que a verdade tinha outro rosto. O monstro que eu perseguia não era quem todos diziam. E o homem que eu acreditava odiar… era o único que ainda podia me salvar.
Porque, às vezes, o inferno não é feito de fogo — é feito de memórias.
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