O sétimo anjo

Sei que apesar de não me veres, sentes-me, percebo isso quando sorris levemente olhando o infinito, e eu ali mesmo à tua frente, como um sopro de vento, afagando-te a face.

Prefiro ser assim, incorpóreo, volátil como o tempo, vazio, porque assim sempre podes preencher-me a cada dia, com a tua essência. Gosto de ser ar, para me poderes respirar e infiltrar-me na parte de dentro do teu corpo, onde me transformo e sou energia vital, onde vou na senda da tua alma imortal.

Na noite, quando tudo é escuro e os teus olhos se fecham, leio-te os pensamentos, não aqueles que são comuns ao quotidiano, mas os que provêem do fundo desse oceano que te abraça, desse universo onde pulsas na mesma frequência que a minha alma.

Fico horas a ver-te dormir, induzindo-te os sonhos, recriando em ti lugares encantados e flores que planto no jardim secreto do teu ser, como se tatuasse às cegas sobre a pele imaculada desse corpo que não me pertence.

De querer ser tudo, corpo, alma e vida, acabei morrendo nessa tentativa de me fazer matéria em tuas mãos, de tentar ser homem na tua vida. Fui-me dissipando, como a névoa ao romper do dia, para ser apenas um anjo que te guarda, profundamente na alma.