MARGINALIA DESNUDA

Poesia Insone. São tempos difíceis. Nomes santos abrigam conflitos pagãos, crianças crescem séculos horizontais por centímetro vertical enquanto adultos acovardados se escondem em abrigos de proteção antifraterna. Nisso tudo e em mais um pouco, há quem construa poesia visceral, intestina, arregalada. Poesia insone. Poesia que lateja. Quem na poesia

busca o belo, querendo acreditar que a beleza da poesia é o lamber superficial de um arco-íris metamorfoseado no arco da íris, que mantenha distância da marginalia desnuda que aqui se revela. Porque poesia é muito mais, é feita de sofrimento,

é parto, é ruptura, sangra, é escarro e é esporro. São tempos de pura poesia. Cada poema é faca, é navalha, é porrada, é tiro e sangue. Sobe o morro, desce o asfalto, paquera a puta, passa fome, fuma e cheira. Olha um lado e mede o outro e se vê

encurralado no meio do tiroteio. Coisa de pobre, vida de preto, esse gole de cachaça, a ameaça de morte, tudo arrumadinho no papel, até com rima e coisa e tal. Cuidado. Poeta que é poeta opera sem anestesia: a gente nem sente, e quando vê já

embarcou…

Cyana Leahy