Hotel Savoy

Gabriel Dan chega a uma cidade sem nome no leste europeu — algures entre a Polônia e a Rússia, num território que a guerra deixou sem dono. Ele é um ex-soldado voltando para casa, ou tentando. O Hotel Savoy é sua primeira parada.

Deveria ser provisória.

O hotel tem sete andares. Os hóspedes mais ricos ficam embaixo, perto da luz. Os mais pobres sobem — e quanto mais alto, mais esquecidos. No último andar vivem os que já não têm para onde ir: refugiados de guerra, judeus sem pátria, homens que a Europa cuspiu e que esperam, sem muita convicção, que algo mude.

Gabriel Dan fica. Observa. Conhece Stasia, a dançarina. Conhece Ignatz, o liftista que tudo vê e nada diz. Conhece os hóspedes que aguardam cartas de parentes ricos na América — cartas que podem não vir nunca. E conhece Bloomfield, o milionário que retorna de longe com ares de redentor e desperta nos miseráveis a ilusão perigosa de que alguém poderoso finalmente vai salvar.

Ninguém salva ninguém.

O Hotel Savoy é uma Europa em miniatura — hierárquica, cruel na sua indiferença, bela na superfície e podre nos andares de cima. Roth escreve com a precisão de quem sabe que o mundo que descreve já está condenado. A revolução vai chegar. O hotel vai pegar fogo. E os que sobreviverem continuarão, provavelmente, esperando.

Um romance sobre o limbo — geográfico, histórico, humano. Sobre os que ficam presos entre uma guerra que acabou e uma vida que não recomeçou. E sobre a arquitetura do abandono: cada andar mais próximo do céu, cada hóspede mais perto do esquecimento.