Duas Cartas de Iridiano

Talvez a cabeça de Iridiano pensasse diferente dos outros.

Mas a cor dos seus olhos se confundia com o azul distante no horizonte, depois da janela; havia chovido dias antes, porém o sol resolveu aparecer; as poças sumiam lentamente, evaporando nos paralelepípedos da rua; era possível ouvir as sirenes e as pessoas gritando; alguém até chorou.

A pequena casa, apresentando os sinais da pouca manutenção, estava cercada e Iridiano continuava tentando se esconder, ganhando tempo, alguns minutos, horas; em algum momento num futuro próximo, ele estaria morto, deitado no chão da porta de entrada, com o corpo desfalecido pelos projéteis da polícia, após uma intensa troca de tiros; mas não agora, não nesses segundos, agora ele ainda se mantinha vivo, de modo que suas atitudes começavam a ser repensadas enquanto ele refletia; o suor na camisa encharcava seu corpo, mas os pés estavam firmes.

Um teto sujo e mofado, uma casa bagunçada e o remorso das coisas não feitas ainda; sua vida era como qualquer cômodo daquele ambiente; ainda assim, o ar pesado e distante faziam-no questionar onde estava seu erro, o erro primordial que o levou até aquele momento.