Sobre o livro
Era uma mulher assim nem velha, nem nova. Alguns diriam que um dia ela foi bonita, mas sua vida não fora fácil, e as manchas, marcas e cicatrizes que lhe marcavam o rosto – e todo o resto do seu corpo− contavam essa vida. Nela não havia nada de especial, olhos castanhos, opacos, pequenos demais.
O único brilho que seu cabelo conhecia era o da oleosidade. Não era nem alta nem baixa, a falta de comida lhe impusera uma magreza infeliz. Na verdade, infeliz era uma boa palavra para descrevê-la.
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