mente despiu-se.
Interruptores rolados com transparente como vidro verde, borda.
O pó de água acumulou na pele bronzeada de Allison pequenas contas.
Depois daquele primeiro dia em conjunto a vida voltou ao simples normal. Tomaram o café da manhã em Mercado atrás da tortura concreta esfregada à lisura do mármore polido. A manhã foi passada tomando banho enquanto o sol não os fez atrás no fresco do hotel protegidos por um sol cego onde fizeram amor abaixo de lâminas lentamente viradas do ventilador de madeira, logo dormido. Em direção à tarde foi inspecionar a confusão de pequenas ruas estreitas atrás de Avenida ou deixado a colinas. Jantado em varandas de restaurantes que contemplam do alto a praia e bebeu o vinho em um pátio de hotéis brancos. Em ondas de uma espuma o luar tremeu.
E gradualmente, sem palavras, ensinou-lhe a um novo tipo da paixão. Acostumou-se que foi servido, ao serviço sem rosto de profissionais hábeis.
Agora, em uma caverna branca do quarto, ajoelhava-se um ladrilho.
Suspender a cabeça, acariciada ele língua; o sal Pacífico misto com a sua própria umidade, superfície interna de quadris, que se aninham nas suas faces, foi fresco. Sacudindo palmas do seu quadril, apertou-os, levantado como um boliche, densamente aninhando lábios enquanto a língua o procurou um lugar, um ponto, frequência que o trará à casa. Então, arreganhar, aumentou, entrou e procurou-lhe o próprio caminho.
E às vezes, depois, falou — e as espirais longas da história desfocada, ser desenvolvido, unido ao barulho do mar. Allison disse um pouco, mas aprendeu a apreciar que pequeno que disse. E sempre o abraçou. Também escutado.
Lá passou a semana, atrás dele o outro. No seu último dia em conjunto Turner despertou-se no mesmo quarto fresco, viu Allison próximo. No café da manhã pareceu-lhe que pegou nele a modificação, alguma tensão excepcional.
Tomaram banho de sol, nadou, e em uma cama familiar esqueceu-se do gosto vago do assunto.
Em direção à tarde Allison aconselhou dar uma volta na praia a Barret quando foram àquela primeira manhã.
O torneiro tomou da tomada atrás de uma orelha um gorro e inseriu “a lasca” de Microsoft. A estrutura do espanhol fracassou ele como uma torre de vidro, a porta invisível abriu-se no presente e o futuro, em condicional e preúltimo. Tendo-o deixado no quarto, cruzou Avenidu e entrou no mercado.
Comprado um cesto de palha, várias latas de cerveja fria “cartão da forma”, sanduíches e fruto. No caminho comprado do negociante em Avenida novo par de óculos escuros atrás. O seu bronzeado do sol foi marrom e igual agora. Os remendos angulares que permaneceram depois da transferência de tecido desapareceram, e Allison ensinou-lhe à unidade de um corpo. Das manhãs, encontrando-se em um espelho em um banheiro um aspeto de olhos verdes, finalmente, acreditou no fato que são o seu próprio. E os holandeses deixaram de perturbar os seus sonhos chistes loucos e tosse seca. E ainda de vez em quando sonhou com a Índia, o país que apenas conseguiu aprender. A Índia que espalhou em pedacinhos lascas brilhantes: Chandni-Chauk
Interruptores rolados com transparente como vidro verde, borda.
O pó de água acumulou na pele bronzeada de Allison pequenas contas.
Depois daquele primeiro dia em conjunto a vida voltou ao simples normal. Tomaram o café da manhã em Mercado atrás da tortura concreta esfregada à lisura do mármore polido. A manhã foi passada tomando banho enquanto o sol não os fez atrás no fresco do hotel protegidos por um sol cego onde fizeram amor abaixo de lâminas lentamente viradas do ventilador de madeira, logo dormido. Em direção à tarde foi inspecionar a confusão de pequenas ruas estreitas atrás de Avenida ou deixado a colinas. Jantado em varandas de restaurantes que contemplam do alto a praia e bebeu o vinho em um pátio de hotéis brancos. Em ondas de uma espuma o luar tremeu.
E gradualmente, sem palavras, ensinou-lhe a um novo tipo da paixão. Acostumou-se que foi servido, ao serviço sem rosto de profissionais hábeis.
Agora, em uma caverna branca do quarto, ajoelhava-se um ladrilho.
Suspender a cabeça, acariciada ele língua; o sal Pacífico misto com a sua própria umidade, superfície interna de quadris, que se aninham nas suas faces, foi fresco. Sacudindo palmas do seu quadril, apertou-os, levantado como um boliche, densamente aninhando lábios enquanto a língua o procurou um lugar, um ponto, frequência que o trará à casa. Então, arreganhar, aumentou, entrou e procurou-lhe o próprio caminho.
E às vezes, depois, falou — e as espirais longas da história desfocada, ser desenvolvido, unido ao barulho do mar. Allison disse um pouco, mas aprendeu a apreciar que pequeno que disse. E sempre o abraçou. Também escutado.
Lá passou a semana, atrás dele o outro. No seu último dia em conjunto Turner despertou-se no mesmo quarto fresco, viu Allison próximo. No café da manhã pareceu-lhe que pegou nele a modificação, alguma tensão excepcional.
Tomaram banho de sol, nadou, e em uma cama familiar esqueceu-se do gosto vago do assunto.
Em direção à tarde Allison aconselhou dar uma volta na praia a Barret quando foram àquela primeira manhã.
O torneiro tomou da tomada atrás de uma orelha um gorro e inseriu “a lasca” de Microsoft. A estrutura do espanhol fracassou ele como uma torre de vidro, a porta invisível abriu-se no presente e o futuro, em condicional e preúltimo. Tendo-o deixado no quarto, cruzou Avenidu e entrou no mercado.
Comprado um cesto de palha, várias latas de cerveja fria “cartão da forma”, sanduíches e fruto. No caminho comprado do negociante em Avenida novo par de óculos escuros atrás. O seu bronzeado do sol foi marrom e igual agora. Os remendos angulares que permaneceram depois da transferência de tecido desapareceram, e Allison ensinou-lhe à unidade de um corpo. Das manhãs, encontrando-se em um espelho em um banheiro um aspeto de olhos verdes, finalmente, acreditou no fato que são o seu próprio. E os holandeses deixaram de perturbar os seus sonhos chistes loucos e tosse seca. E ainda de vez em quando sonhou com a Índia, o país que apenas conseguiu aprender. A Índia que espalhou em pedacinhos lascas brilhantes: Chandni-Chauk
Características do eBook
Aqui estão algumas informações técnicas sobre este eBook:
- Autor(a): Marta Bell
- ASIN: B07F16MR9Z
- Idioma: Português
- Tamanho: 2486 KB
- Nº de Páginas: 1953
- Categoria: Jovens e Adolescentes
Amostra Grátis do Livro
Faça a leitura online do livro quem está certo, escrito por Marta Bell. Esse é um trecho gratuito disponibilizado pela Amazon, e não infringe os direitos do autor nem da editora.
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