O Utopista

Na varanda do rabino Jacob em Jerusalém, no dia em que ele me desafiou a transformar o meu sofrimento em arte, ideias, poesias, conhecimento e que incentivou a transformar os registros nos meus diários num relato unificado que ganharia a forma de livro, – O Utopista.

Acho que posso chamar este conjunto de capítulos, que ganhou forma à medida que eu transpunha o barulho daquelas anotações diárias para as folhas antes silenciosas do meu programa de texto, de livro.

Não é somente uma autobiografia, eu errei o meu alvo se for esta a única impressão que este relato passa aos meus leitores; é, também, uma espécie de mosaico literário em que várias peças, diversas e desarmônicas entre si, foram unificadas num todo que se pretendia coerente e harmônico.

Encaro este livro como se fosse o conjunto de vários epitáfios que eu carinhosamente escrevi para por nos túmulos daqueles queridos que me foram roubados, violentamente e sem dó, pela aberração carnívora e gótica, sem face nem compaixão que os pais do Éden permitiram entrar no seu mundo, sob a recomendação da odiosa Serpente.

Este é o meu testemunho de que os meus amados existiram; de que os meus amigos vivos ainda existirão; de que os homens são maiores que a sorte ingrata que os alcança e que a vida sempre vence, máquina mortífera que engole gente; pois, os entes queridos não morrem no peito nem na memória daqueles que ficam para chorar a sua morte e se alegrarem, com gratidão diante do D’us dos Céus, por os terem conhecido e dividido com eles um pedaço de sua própria existência sob a cáustica estrela que a Terra circunda.