O trophéo

Noite quente d’abril. Um golpho oriental E o mar cantando aos pés tristezas sem egual. Paz immensa, em que a noite etherea e constellada Scismava na mudez da sombra avelludada… Na baça pallidez d’um terraço sumptuoso, Feito para um sultão se embriagar de gòso, Da pallida Dinah, a pallida figura Sorvia, n’um anceio, errando pela altura, Um desejo sem fórma, ethereo, fluctuante, Uma vaga chiméra, uma chiméra errante