Mulheres de Braun

Olívia passou por minha vida como uma valsa, dançada ao amanhecer, na cobertura de um prédio da cidade grande. Ofereci champanhe e ela sussurrou: “tão cedo?”. Cantarolei. Cantarolei uma valsa, obra prima que virou brinde em bancas de jornais, e ela sussurrou: “não sei dançar”. Conduzi. Conduzi cada passo, cada gesto, cada milímetro da mão sobre cada poro, cada lance daquele namoro nas alturas, às vezes no meio da névoa, às vez sob sol violento. Guiava seus movimentos de forma a deixá-la cada vez mais encantada. Controlava tudo, até os passos rasantes no beiral. Mas, num movimento rápido, Olívia se soltou de mim e voou. Só para mostrar, com toda sutileza, quem é que estava no controle.