Mochileira Sapequinha: Conto Erótico

PROIBIDO PARA MENORES Sempre me disseram que eu tinha tudo. O emprego estável no escritório de advocacia, um apartamento bem localizado, um marido correto, família orgulhosa, amigas que invejavam minha “vida perfeita”. Só que eu não tinha nada. Eu era um corpo que atravessava a rotina sem alma. No casamento, as noites eram frias, repetitivas, mais silenciosas do que íntimas. No trabalho, minhas vitórias eram números em relatórios. Meu sorriso em fotos era sempre forçado, e meu coração batia como se esperasse por uma vida que nunca começava. Até que um dia eu acordei no meio da madrugada, o peito apertado. Olhei para o lado e vi Rodrigo, meu marido, dormindo tranquilamente. E me vi esmagada pelo peso de uma vida que não era minha. Levantei, fui até a sala, e abri o computador. Passei horas olhando fotos de lugares que eu sempre quis conhecer: Lisboa, Paris, Roma, Marrakech, Varanasi, Rio de Janeiro, Buenos Aires. E pensei: se eu não mudar agora, nunca vou mudar. Dois meses depois, estava com a mochila pronta. Passaporte, roupas leves, um caderno em branco para escrever o que quisesse, sem julgamentos. Pedi demissão. Disse adeus ao meu casamento. E não olhei para trás. Minha jornada não seria de monumentos ou paisagens. Seria de pele, suor, respiração. Eu queria me perder em corpos diferentes, em línguas diferentes, em braços que não me pertenciam — mas que me lembrariam que eu estava viva.