Lagne

As luzes da sala estavam apagadas. Um brilho enfermo, advindo da televisão, era a única fonte de luz. Estendida no chão, com braços rígidos, a criança balbuciava palavras desconexas, um emaranhado de som indecifráveis, incessantes. Falava, ininterruptamente, há horas. O rosto apático tinha o olhar voltado para o teto, ainda que não houvesse nada ali — nada que os olhos de Nora fossem capazes de enxergar.