Gosto do que não se diz (Sáli)

A escuridão, no seu sentido mais visceral, não é um conceito abstrato; é o território onde tudo aquilo que você se recusa a admitir cria corpo. É a soma dos impulsos que você domestica por educação, medo, culpa ou pura conveniência. Não é sobrenatural — é humano demais. A escuridão é o que permanece quando todas as máscaras caem. A verdadeira maldade é fria. Silenciosa. Meticulosamente estratégica. Ela emerge quando alguém percebe que pode ferir e permanecer impune. Quando entende que pode manipular e, ainda assim, ser adorado. Quando a dor alheia deixa de ser limite e se torna ferramenta. E a perversão é carregar essa maldade no peito, habitar a escuridão e, ao mesmo tempo, oferecer à sociedade uma versão higienizada de si — você é o oculto, a raiz do mal. Quando duas almas soterradas se reencontram no restaurante Sáli, o frágil equilíbrio entre o bem e o mal começa a ruir. Porque não importa o quanto tentem posar de civilizados: nós sabemos exatamente o que vocês são. Feitos um para o outro. Almas gêmeas assombradas pelos traumas que ousaram enterrar — mas que sempre retornam, exigindo ser vistos.