Gigi

Paris, anos 1890. Gigi tem quinze anos, aprende etiqueta com a avó, faz graça à mesa e ainda não sabe exatamente o que o mundo quer dela — mas o mundo já sabe muito bem.

Criada por mulheres que entendem os homens melhor do que qualquer manual, Gigi cresce num apartamento perfumado de convenções veladas: como servir chá, como escolher charutos, como sorrir sem se entregar. Sua família não é exatamente nobre, nem burguesa — é aquele tipo singular de família parisiense que sobrevive pela arte de agradar com distinção. E Gigi está sendo preparada para esse destino com toda a ternura de quem chama isso de amor.

Gastón Lachaille, rico, entediado e frequentador assíduo da casa, a vê crescer sem perceber exatamente quando ela deixou de ser criança. Até o dia em que percebe.

O que começa como uma negociação gentil entre famílias revela, aos poucos, algo mais difícil de nomear: o choque entre o que se espera de uma mulher e o que uma mulher decide ser. Gigi não é nem ingênua nem calculista. É simplesmente ela mesma — e é isso que desestabiliza tudo.

Numa prosa de precisão cirúrgica e leveza enganosa, Colette disseca o ritual da sedução, o peso da herança feminina e a estranheza de crescer dentro de um sistema que te educa para desaparecer dentro dele. Gigi é uma novela pequena com uma pergunta enorme: o que acontece quando a moça que deveria ser escolhida resolve, ela mesma, escolher?