Eu Também…

Há livros que se oferecem como porto seguro. Este é um naufrágio deliberado.

“Eu Também…” não conta uma história. Ela desmonta uma. Não espere aqui o romance clássico onde dois corpos se encontram e, magicamente, dissolvem o abismo entre si. Não. Aqui, o amor é um campo minado onde cada passo aproxima mais da ausência do que da presença.

Eliot e Emma: dois nomes, duas biografias desajustadas. Ou seriam apenas variações de uma mesma solidão? Ele espera. Ela hesita. Ambos flertam com o desastre como quem acaricia um tigre com luvas de veludo. São personagens que desobedecem à esperança. Quando se tocam, não é o amor que triunfa — é o medo. Freud teria um banquete com esse material.

A cidade onde o tempo não passa funciona como uma metáfora exata do inconsciente: tudo se repete, nada evolui. A cada reencontro, não se celebra a permanência — se ensaia uma nova forma de separação. Cioran sussurra em cada página: “O amor é apenas o pretexto que o desespero usa para se manter interessante”.

Este não é um romance otimista. É um estudo anatômico daquilo que resta quando o amor falha em cumprir suas promessas. Uma narrativa onde o silêncio pesa mais que qualquer diálogo e onde as certezas — quando surgem — duram o tempo de um cigarro aceso ao vento.

As cenas são esculpidas com uma precisão hemingwayana. Nada de floreios. O essencial é dito com a parcimônia dos que sabem que as palavras, muitas vezes, só atrapalham o que realmente importa. O que se cala grita.

Mas não se engane: há beleza aqui. Uma beleza doente, talvez. Uma beleza que Fernando Pessoa entenderia perfeitamente: amar é perder-se; perder-se é existir de verdade.

Prepare-se para reconhecer, entre as ruínas emocionais destes personagens, as suas próprias. Porque este livro não quer contar uma história nova. Quer lembrar que, no fundo, todos estamos repetindo a mesma história. E, como Spinoza nos alertaria, o amor — quando existe — não busca a si próprio. Busca, isso sim, a nossa rendição.