Entre Abismos e Almas

O mesmo pesadelo. Sempre o mesmo. As mãos frias, a névoa sufocante e aquele grito — um grito que não era de dor, mas de uma perda tão profunda que rasgava a própria alma. Ele acordava, ofegante, o coração batendo como um tambor de guerra no peito, o quarto banhado pela luz pálida da lua, mas ainda preso na escuridão de sua mente. Não era apenas um sonho. Era uma memória. Uma visão de um passado que ainda o assombrava, um perigo que ele sentia nos ossos. E no centro de todo o medo, de toda a sombra que se esgueirava, estava ela. Aquele amor que, apesar de tudo, permanecia uma âncora e uma maldição. Mas então, como um raio de sol rasgando a névoa mais densa, uma nova imagem se impunha. Uma risada leve, o cheiro de terra molhada após a chuva, o brilho de olhos que prometiam um novo amanhecer. Uma vida que ele não pensava que pudesse ter novamente, resgatada das cinzas de um passado que insistia em não morrer. O mundo adormecido lá fora não sabia, mas as rachaduras antigas estavam se abrindo novamente. E o fio que ligava duas vidas — uma antiga, envolta em dor, e outra, nova e vibrante — estava prestes a ser puxado com força, arrastando-o para o inevitável reencontro com as sombras que o perseguiam. E ele, pela primeira vez em muito tempo, não sabia qual delas o libertaria ou o consumiria.