É

Não comece este livro esperando controle.

Aqui, as histórias não obedecem. Elas vazam. Invadem. Se contaminam.

Os personagens não permanecem estáveis. Eles se confundem, se sobrepõem, trocam de lugar — e, quando você tenta reconhecê-los, já é tarde demais.

Porque algo mudou.

Talvez neles. Talvez na forma como você lê. Ou talvez… em você.

Não existe uma separação segura entre quem observa e o que é observado. Aos poucos, essa distância desaparece.

Você acompanha uma voz — depois outra — depois percebe que ambas sabem coisas demais.

Coisas que não foram ditas. Coisas que não deveriam estar ali.

E então surge o incômodo:

isso veio do texto… ou de mim?

A escrita oscila entre poesia, diálogo e pensamento cru, mas não para te guiar — para te desestabilizar.

Não há aviso quando uma história invade a outra. Não há aviso quando um personagem deixa de ser só um personagem.

E definitivamente não há aviso quando você deixa de ser apenas leitor.

Este não é um livro para entender. É um livro para atravessar.

E, se você continuar até o fim…

talvez não consiga mais dizer onde ele termina — e onde você começa.