Descaminho dos anjos

Pressa
Não quero embarcar na rapidez da concisão,
nem matar a natureza com a pressa.
Quero narra toda poesia que há nos campos,
ver o sorriso da boca velha se escancarar num conto.
A inocência que teima nas crianças,
escapar da vaidade como encanto.
A saudade que aperta o peito dos apaixonados,
o longo beijo dos enamorados
vou alongar pelo papel afora.
Não vou cortar do conto palavras que me encantam.
Não vou deixar que a crítica me sufoque.
Vou me alongar no texto até a morte.
Emília Goulart