Bolinhos de Ural

Naquele ano as uvas nasceram especiais, com um fluxo — preto com o clarete, verde com o ouro — e com o golpe doce azedo diretamente em um plexus solar. Nele como se o sol fosse tecido, espumou grupos da alegria áspera da vida. Reunir-se já terminado, e uvas todo o fructified e fructified. Meu avô feliz, o vigia de campos de uva, como se o cavaleiro valente que protege a monarquia em Rysse Vermelho, um cavalo de passagem secundária favorito, um redemoinho de vento apressado pela casa e desaparecesse aí mesmo em uma nuvem do pó de margem de estrada. E mais uma vez, sem ter conseguido conseguir, proveito virado em algo a ele a um visto um olho, estive e ansiei pelo seguinte a sua emergência. E logo tomou-me em uma sela, ternamente condenando: “Bem, guarde, Ivanka, guarde, a neta…”. E apressamo-nos mais rápido e mais rápido, aumentando em cima e em cima, às nuvens, e vi próprios olhos como em asas de Ryss fáceis e fortes abertas… (Corredor krasnokryly bonito, encantador da minha infância, onde você agora? Quem traz a uma distância voadora?)