AS CRÔNICAS DE UM BRASILEIRO DESESPERADO

No reduto solitário eu me punha a escrever contos, agora percebo que escrevia toda vez que era infeliz sentia-me só ou em descompasso com o mundo onde me coubera nascer. E pergunto-me se não é sempre assim.

Se a arte de nosso tempo não nasce invariavelmente de nosso desajuste, de nossa ansiedade e de nosso descontentamento, uma espécie de tentativa de reconciliação com o universo dessas criaturas frágeis inquietas e aflitas que são os seres humanos eu sempre me perguntei por que escrever?

Nunca havia encontrado resposta para a minha pergunta, passar horas escrevendo algo que para muitos pode parecer fácil, não é nunca foi.

Tem sempre alguém debochando do que não conhece nossa língua é um tanto complicada e os erros sempre são muitos, bom eu encontrei uma resposta para a minha pergunta, ganhei um livro de um grande escritor da atualidade, livro do Argentino Ernesto Sábato sobre Heróis e tumbas, então encontrei a resposta porque escrever?

Peguei carona no cavalo da realeza.