Arquivos do Mal

O medo é o que nos deixa cegos. E tocamos cada medo com a ávida curiosidade do interesse próprio, tentando construir um todo a partir de uma centena de partes. Sentimos a forma. As crianças percebem depressa, esquecem e reaprendem quando se tornam adultas. A forma está ali, e a maioria de nós se dá conta do que se trata mais cedo ou mais tarde: é a forma de um corpo debaixo de um lençol. Todos os nossos medos reunidos constituem um grande medo, todos os nossos medos são parte desse grande medo — um braço, uma perna, um dedo, uma orelha. Temos medo do corpo debaixo do lençol. Temos medo de que seja o nosso corpo. E o grande atrativo da ficção de terror ao longo das épocas é que ela serve de ensaio para a nossa própria morte.

Todas as histórias da ARQUIVOS DO MAL foram escritas com maestria. Todos os autores souberam colocar, cada um a seu modo, medo puro e genuíno em cada palavra. E isso é louvável. Não sou de São Paulo, moro no Rio de Janeiro, mas senti, em cada conto, como se tivesse sido transportado para lá. Para mim, que também sou escritor de terror, esse é o nosso grande trunfo. Pegamos vocês, leitores, pelas mãos, para um passeio por algum lugar sombrio (como, por exemplo, A Casa da Dona Yayá, em uma São Paulo de 1930), os levamos até a metade do caminho e, quando vocês menos esperam, desaparecemos. E aí é com vocês. O que você encontrará no caminho? Sente esse arrepio que percorreu sua espinha? Exatamente.