A morte do violinista

Toda criança ama histórias, principalmente aquelas contadas antes de dormir. Quanto mais mirabolantes forem, melhor. Histórias bobas, divertidas, com grandes finais… tudo a que tiverem direito. Além, é claro, do grande amor e carinho nas vozes das suas mães. E aquela menininha não era diferente.

Mas a história era. Era completamente diferente de todas as anteriores. Essa era sobre um amor proibido, uma tragédia… música ecoando no grande salão do teatro. Sobre um violinista. Um show que jamais seria esquecido, não só por ser um dos melhores da sua carreira.

Depois daquela noite, de um encontro com sua amada, eles nunca mais seriam os mesmos. Uma história sobre sacrifícios. Até onde alguém se está disposto a ir por quem ama? E o violinista tinha ido longe de mais pela segurança de Irene. Irene… sua amada, sua musa, sua dançarina. Sua Irene.

A inspiração para suas músicas, a mulher que via quando tocava e que dançava em seus pensamentos. E ela também o amava da mesma forma, se não mais. O amava ao ponto de ceder ao seu pedido mesmo que isso a destruísse. Mas a questão é… por que contar isso para uma criança?