A Briga: Curto–circuito Existencial

Arquibancadas lotadas. Um silêncio intimidador que gruda na pele.

Espectadores de costas para o centro da arena. Caminho. De repente,

sinto o vento, feito coice de mula, na ponta do queixo. Não penso duas vezes.

Numa cambalhota, ponho a cabeça no solo; o ombro também se apoia, a

perna esquerda dobra como forquilha enquanto a direita desfere um contra￾

ataque seco e mortal, porém no vazio. Rodo a cabeça, as pernas girando

como hélices também nada acertam. De pé, refaço os planos de ataque.

Durante esta ação, me descuido e permito a entrada de golpes precisos.

E, a cada jab nos olhos e nas minhas verdades, fiapos, linhas, cortinas de sangue

pintam uma nova estação.