Pedra Placebo

Matéria de poesia sendo pedra: solidez de mineral; natureza de rocha; fragmento solto; no duro no duro. Matéria desta pedra sendo efeito: o fármaco inerte e neutro, de cura e mágica; aquilo que suscita, o que substitui. Placere, placebo, prazer. Abrem-se as cortinas: a poesia-cristal de MARCELO WILINSKI (sim, escreve-se com maiúsculas sobre esse moço) vem aqui para consertar o coração, os olhos, os veludos, o gosto.

Como relíquias: heróis sem montaria, cores sanguíneas, ondas uníssonas, faces curtidas, inspiração rupestre (sinta), entre tintas. Quando diz “sou daqui” é daqui da melhor poesia.

Quando conta de relógio de sol perdendo tempo e de pupilas bordadas e mares abertos e dentro do quarto e reza de menino, é passo e pulso anunciados. Sabe ao dono da banca, sabe ao segurança da loja, sabe ao porteiro do prédio: centenas de alguém em águas anônimas, em mímica do passado a limpo.

Marcelo porta-voz de (não mais seus) silêncios embalados um a um, ora nunca antes, ora rotina. Tambores anunciam atos ventríloquos descendo dóceis degraus − já que peles gritam. Mãos multidões seguram o lago abstrato, as prosas regurgitadas e suas sístoles e suas diásporas.

O cão farejador (a poesia grande do Marcelo no peito de quemquerqueseja) silhueteia-se perpendicula-se por águas trêmulas e vendavais sofridos. E se admite: o voo que deus agora ensina é pra ser visto. Na foz dos fluidos, aproximar ateus e confessionários.

Em busca de salvação, em busca de escavação, no peso do rarefeito, na nomeação do gado, nos corpos enquanto luz e rio abaixo. De volta ao olho as aves soberanas, a pedra a descobrir que amar é crase. Cada cicatriz que aqui se entende dá sinal de constelação.

Olhos incolores cuidam de ser. Sons maleáveis são a própria rota de desejos, tentações e sonhos. Olho da alma, essa poesia do Marcelo nos escancara a enormidade do visível. Mesmo no breu. Nada mais que mais nada virando Muito mais que tudo isso. Por meio desta poesia, cerrar os olhos iguala a abrir linhas. Luzes do avesso. Pedra. Placebo. Gosto fresco.

Luci Collin