Isadora

“A suave neblina dissimulava o luar como um véu que tenta esconder um segredo. Cortando a noite silenciosa, podia-se ouvir o barulho do trem e do movimento despretensioso das pessoas na estação, o que tirava Rebeca de seu transe. Não tinha certeza do que acabara de acontecer. Ainda havia sangue em suas mãos?

Ainda bem que, como a hora se avançava noite adentro, o comércio já havia fechado, e o frio deixava as ruas daquele lado do parque quase vazias. Sua respiração ofegante cortava o ar e soprava pequenas nuvens brancas que se desprendiam de seu hálito gelado. Em meio à perplexidade, encontrou uma torneira de rua embaixo de uma placa que continha o nome do Roseiral inscrito em relevo. Lavou as mãos, a dor e a consciência.”