Povo dos Buracos

A água límpida que sai direto da pedra para a clareira, por um instante turva-se de vermelho. O feiticeiro deixa cair gotas de seu próprio sangue, alimentando os pequenos peixes manhosos e também, no meio do caminho, os mosquitos da noite.

Com muito cuidado, ele termina a marca ritual na palma da mão, modificando, assim, para sempre as linhas do seu destino. É noite de lua nova, mas as estrelas bastam para iluminar o caminho de volta. Não que ele precisasse, já que os seus pés fizeram este trajeto muitas e muitas vezes.

Mas, fica mais agradável e mais suave. O som do riso das crianças perto do fim da colina, acalenta seu coração. A vida é sagrada na floresta. Mesmo que não pareça. Não há conflito entre caça e caçador. Há um acordo de sobrevivência.