Os cheiros que a morte tem

Já me disseram que antes de morrer a gente sente o cheiro da morte. Meio metálico, meio enxofre, meio podre…

Cada um tem sua versão olfativa do fim da vida. Como eu não sei de ninguém que realmente foi e voltou, tenho só minhas dúvidas sobre o cheiro derradeiro.

Porém, existem pequenas mortes dentro da história de todos nós. Morte de sentimentos, morte de sonhos, morte de gente que a gente ama, mortes da gente mesmo. E todas elas têm um cheiro que não saem da gente e nos matam de novo e de novo, toda vez que os sentimos.

Li em algum lugar que a memória olfativa é uma das mais fortes no ser humano. Até cacei no Google aqui pra escrever direito, porque eu já não lembrava mais da explicação.

“Memória olfativa é aquele cheiro que te faz lembrar de algum momento vivido, lugar ou pessoal. Isso acontece porque o ser humano tem uma capacidade incrível de associar cheiros e gerar memória no cérebro, em uma área chamada de sistema límbico.

É justamente dessa região que as nossas emoções são geradas, portanto os cheiros têm o poder de interferir no comportamento humano e no seu emocional. (…) O córtex olfativo está integrado ao sistema límbico, chamado de cérebro emocional.

Nesse sistema, ficam registradas nossas memórias emotivas — e é por isso que aromas, emoções e memórias se relacionam entre si.

(…) O que queremos realçar é que o olfato está muito associado aos mecanismos emocionais, ao contrário dos outros sentidos, que percorrem um caminho mais longo para alcançar a região do cérebro responsável pelas emoções e memórias.

Resumindo, a memória olfativa é a capacidade que o olfato tem de fazer a pessoa se recordar com rapidez e intensidade de algum evento.”

Com o tempo a gente faz nossa coleção de fragrâncias. Umas que nos levam para lugares felizes e momentos reconfortantes. Outras que nos torturam repetidamente, numa rajada de vento qualquer.

É sobre esses momentos, esses cheiros que a morte tem, que esse livro se trata. Pois não bastava mais sentir, sofrer e morrer de novo e novamente. Era preciso um epitáfio literário das minhas rotineiras mortes olfativas e das histórias dos outros sobre as deles.