Velhice Reversa

A máquina do tempo foge do controle e gira muitas vezes mais rápido que a luz, no esforço infundado de escapar do buraco negro chamado Momento.

Nada de novo, só que a harpia brincalhona, que a tudo assistia de camarote, sopra e espalha a poeira da ampulheta, para desespero dos catadores de almas, tristes seres limpadores da sujeira cósmica. Não há como buscar tantos cacos, em tantas dimensões.

A promiscuidade entre anjos e demônios é o primeiro degrau de uma nova torre de babel, agora construída em paralaxe sobre as frágeis estruturas dos universos colidentes. A vida não é um maremoto, mas depende das marés e das luas.

Há um banco de madeira perto do infinito, onde podem namorar tranquilos os diferentes. O olho do ogro não pisca nunca, nem quando é atingido pela poeira. Assim, sobrevive aos raios e não tropeça nos milhares de corpos abandonados pelas criaturas mortais.

Mas, distraído, derruba uma sobra do alimento colhido no rio da Vida.