Sobre o livro
O silêncio impera sobre as águas cristalinas. A imaginação não é um lago, mas, muitas vezes, gosta de parecer como tal. Sorte das panteras noturnas, que bebem nas suas margens temporárias. Claro, que terão sonhos perturbadoras. Mas, nada que uns bons rugidos para a lua não resolvam.
O prazer solitário é tão natural quanto parece. Está intimamente ligado ao vento. Que também espalha as sementes. Só para dar coceira no pé. Mesmo que a verruga persista. E não estoure, a não ser na maré alta.
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