Sobre o livro
Não há como o fauno escolher outro caminho, que não venha a ter horário marcado com as coisas das
entranhas. A imaginação liga a libido ao cosmos, sem discernir entre o que provoca câimbra e a lascívia aguda do orgasmo entalado na garganta. Tudo fica nas meia-palavras. Coisas da meia-luz. Sem rastros, apenas cheiro. Humores da madrugada. Nada como acordar molhado. Talvez seja só relento.
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