No fundo do inferno: Entrando no mundo dos mortos

O silêncio que se seguiu à última nota estridente do monitor cardíaco não era um silêncio comum. Não era a ausência de som, mas uma espécie de vácuo vibrante, uma pausa cósmica que parecia sustentar toda a existência. Eu estava ali, mas não estava.

A dor, que antes era uma bota esmagando o meu peito, havia desaparecido com uma rapidez que desafiava a lógica humana.

No exato instante em que o meu último suspiro escapou, senti um solavanco, uma espécie de desencaixe vibratório, como se uma engrenagem pesada e enferrujada tivesse finalmente se soltado de um eixo que a prendia por décadas. A sensação inicial foi de uma leveza desconcertante.

Durante toda a minha vida, eu carreguei o peso da gravidade, a densidade dos ossos e a fadiga dos músculos sem jamais perceber que eles eram uma 16 No Fundo do Inferno carga. Agora, subitamente, eu era como um balão que teve sua corda cortada.

Sem esforço, sem vontade consciente, percebi que estava subindo. Não era um movimento físico, mas uma transição de perspectiva. Eu estava flutuando a poucos metros do teto do quarto de hospital.

Quando olhei para baixo, o choque foi absoluto, uma descarga elétrica de consciência que nenhuma palavra terrena pode descrever com fidelidade. Ali, sobre aquela cama de lençóis desalinhados, jazia um homem.

Ele era pálido, com a mandíbula levemente caída e os olhos semicerrados, fixos em um ponto inexistente do teto. Suas mãos, que tantas vezes seguraram ferramentas, abraçaram entes queridos e gesticularam em conversas entusiasmadas, estavam inertes e azuladas nas extremidades.

— A morte é real — pensei, e a minha própria voz mental ressoou com uma clareza cristalina, sem o f iltro da garganta ou das cordas vocais.