FENDA

Nesse elogiado romance em fluxo de consciência, não é preciso ser um bacharel falido que virou inspetor de alunos e embriaga na praia grande com os amigos para saltar do topo do iceberg no mergulho que o escritor José Wildzeiss proporciona em Fenda.

Ao submergir, nos deparamos com a imensidão da base da montanha gelada flutuante. Ela é a consciência. A consciência de um homem. Um homem atormentado por si, pelo Grande Outro e pelo mundo que opera seu esmagamento.

Nem tentemos comparações preguiçosas com algum leopold bloom ou qualquer flanador benjaminiano. Nosso herói, o inspetor de alunos, pede mais. Ou não pede nada. Não é preciso morar na Vila Formosa, bairro residencial da periferia de São Paulo, para (re) conhecer os trajetos.

O percurso se faz pela memória, pela impressão, pelo devaneio, pelo engano, por uma ou outra epifania.

Através dos olhos e da mente de um homem que, pela fresta da janela da lavanderia do apartamento alugado, enxerga a base do iceberg: as arestas cortantes da dimensão psicossocial, flutuante, movediça, encantadora e mortal. Quem de nós, afinal, mergulhou para observar tamanha monstruosidade?